Gedicht van de week XXXIII

Drieëndertig, de leeftijd waarop, naar verluidt, de Heer aan het kruis werd genageld. Een mooi getal om er mee op te houden. Het gedicht van de week heeft zijn beste tijd gehad. Hier is de allerlaatste, voor de gelegenheid van bovengetekende:


Pendruccombe

De dagen lijken in niets meer
op toen er in de tuin nog
tennis werd gespeeld.

Er was een uitzicht over velden.
We stonden voor het raam en
keken naar de regen die vanuit het
dal omhoog klom naar de tuin,
het huis, het dorp op de heuvel.

Het dorp met zijn plein aan de poort,
zijn markt met de schapen, het was er
al lang.

Wij waren jong. In het huis woonden wij.

In het huis wonen oude vrouwen.
Wij zijn dat niet.

Het maakt het huis niet uit.